Так странно: она всё ещё жива: читает, стирает пыль, смеётся, мурлычет себе под нос, и в жизни – полнейший штиль. она уже почти не грустит, обиды - сожгла дотла, и лишь в стихах с тобой говорит - ты слышишь, наверно, да?

...Она ловит ветер и запах трав и прячет в сундук печаль. Но кожей чувствует пустоту, и знает: безумно жаль, что Она из тех мастериц, что выткут новые дни (поверь!) заполнят их светом грёз, легко улыбнуться и всё отдадут, и будут считать всерьёз, что счастливы, живы, и всё о'кей…